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19 décembre 2006

Embedded

Il ne savait pas quand cela avait commencé. A quel moment avait émergé en lui l'impression d'abord vague puis de plus en plus précise que quelque chose n’allait pas, que quelque chose avait mal tourné. Il ne pouvait dater l’instant précis où il avait été envahi pour la première fois par ce sentiment de vacuité et d’échec imminent. Le début de la glissade. Il pistait la trace de ce basculement en fouillant dans ses souvenirs, aux moments les moins opportuns : quand il devait aller rapporter un article défectueux dans un magasin, quand il se trouvait contraint d’exécuter une danse exotique avec une cousine éloignée dans un mariage de famille, quand le père de Carole assis dans son fauteuil posait sur lui un regard démentant son sourire pour lui proposer un apéritif lors d’une visite dominicale. Fallait-il remonter jusqu’à l’enfance, puisque tous les drames s’y jouent ? Il se revoyait, âgé de quatre ou cinq ans, sur la balançoire au fond du jardin de ses grands-parents, sa mère le poussant avec entrain. Vêtu de sa salopette en velours vert et d’un petit t-shirt rayé, il avait soudain vu incrédule les grosses têtes du massif de dahlias sang de bœuf se rapprocher à grande vitesse. Avant de sentir sur son visage et ses avant-bras la caresse de leur feuillage et de s’assommer à demi contre le fragment de muraille antique affleurant à leur pied en bordure du jardin. Oh le rire de sa mère ! La peur n’était venue qu’ensuite, quand elle avait réalisé qu’il pouvait réellement s’être fait mal. Trop tard, il ne retiendrait que cet instant-là, où elle avait oublié de s’inquiéter. Ou bien était-ce ce soir pas si lointain où âgé de vingt ans à peine Carole avait pris l’initiative après deux semaines de drague inoffensive de coller contre ses dents sa langue chaude, baveuse et inexpérimentée dans sa super cinq fatiguée garée devant chez elle ? Une boule de chaleur était alors remontée de son ventre pour exploser à ses oreilles mais il n'était pas absolument convaincu qu'il s'agissait de l’affirmation intempestive de sa sensualité. Il repensait aussi parfois à l’entrevue éclair avec son directeur de mémoire dans les couloirs sombres de la fac après avoir appris qu’il avait brillamment réussi sa maîtrise. Dans un geste inhabituel de sa part, celui-ci avait plaqué sa main sur l’épaule de N. en lui déclarant sur un ton jovial : « Allez, hop, on vous embarque ! ». Toutes voiles dehors vers le troisième cycle et la thèse. Embarqué dans sa propre vie. Voilà, c’était ça. Comme un journaliste embedded dans une armée d’invasion, dont le terrain de jeu n’aurait été autre que lui-même. Attention aux pierres sous les dahlias.

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